Il a l'air pas mal ce bouquin.
J'vais faire comme toi S., j'vais attendre que quelqu'un me le prête.




Hiver 1917. Une petite ville de province V., à quelques encablures du front où les hommes tombent un par un au rythme des obus tirés sur la terre caillée. Une fillette de 10 ans est retrouvée morte dans l’eau. Une victime de plus sur l'autel du meurtre universel. Qui a fait le coup ? Le procureur, ce veuf infiniment triste muré dans la solitude de son château et beau comme un personnage d'Edgar Poe ? Ce porc de juge Mierck, qui commande des oeufs mollets pour se rassasier à deux pas de la dépouille ? Une brute abrutie par l'alcool - il y en a tellement dans ce village aux allures de zoo humain - en proie à quelque tourment sexuel ? À moins que ce ne soit un déserteur fuyant cette terre hostile, embaumée vivante par le froid et l'Histoire ? Fouillant sa mémoire blessée longtemps après les faits, un homme consigne dans de petits cahiers les souvenirs qui lui restent de cette affaire-là et de la vie au village à l'époque. Oh, ce n'est pas un grand écrivain ! Non, c'est seulement un homme tout juste instruit qui nous livre ses souvenirs de la maison des morts à lui.

Prix Renaudot 2003 et Prix des lectrices de Elle 2004.

Aujour'hui je me sens un peu comme le titre du bouquin !
Et j'aime pas !
Mais peut-être que cela est positif !
Avant c'était soit noir/soit blanc !!!
P'tete qu'il faut que j'apprenne à faire "mitigé" !
bisous christian,
s.